Már legombolta kabátját ablakom alatt
a vénséges fa, s ahogy didereg odalent,
a lelkem fázik.
Ruhát köt neki a kézfogás, az utazás,
az elmosódó integetés, s a perc, mikor ez
mind hiányzik.
Zsebemben öklöm az indulattal
játszik, türelmetlen babrál, s fogat
csikorgat a csend.
S rám mutatnak irigyek, ostobák,
ha várakozva didergek
én is odalent.
Tehetetlen vagyok, mint a kőszikla
a patakban, kit simára nyaltak
a fürge habok,
mint az egyre soványodó naptár,
kiből, mint hálátlan utódok,
szöknek ki a napok.
Mégsem jó a csend, vadászik rá a
lappangás, nem más csak egy
újabb mély lélegzet,
s élvezet; a kitágult tüdő,
s benne az unalom, mi fél percig
létezett.
Mégsem jó a csatazaj, mégsem
jó a zűrzavar, az csak kitépett
kóc a fejből,
lázadó fuvallat s maga
a libabőr, mi táncolva menekül
ujjaid elől.
Felébredtem álmomból valahol,
hol az ismerős illat kávét főz
a reggeli köd teraszán,
hová kiülünk, két cukorral kortyolva
a selymes, édes csókot. Lenyeljük,
s várjuk, mi lesz ezután…
Mi lesz ezután? Mikor nevet ki újra
a rosszul kötött nyakkendő,
egy megbotlott vallomás?
Ki, bár leporolta magát, s újra
tanul járni, nem bocsájt meg neki
a pimasz látomás!
S miért kell kolduljon a lélek,
s neki miért csak lehordott ruha
a jussa,
miért kell tolvajokkal háljon,
csalókkal ébredjen, s éljen úgy,
akár a szajha?
Betoppant az este, s míg dúdolnak
a fények, keringőt jár a füsttel
a sóhaj,
a halk nyöszörgés, mi fogolyként
kaparássza torkom, az elvérzett,
karcsú moraj.
S kering bennem a tétova szándék,
csak egy meztelen gondolat, mi egyszer
nagyot remélt,
s ha kérdenék, miért a seb,
miért a kialvatlan némaság? Én csak azt súgnám:
hát ezért…
S ha kérdenék, miért a gúzsba kötött
elme, az aranyláz? S miért e csorda
ki csontra rág?
Én ordítanám: hát ezért! S már pofont
sem kapna a balga nép, ki engem
meg nem ért.